La Última Hora

Las once.

El fantasma de un amigo me gritó con automóviles de sueños y camiones de suicidio.

Sonaban las doce en el alma, siempre. El brindis de las doce sería tan bello como la locura, la muerte.

 

Todo sombra. Sombra por siempre asombrada, sin retorno. Ahogada en las palabras. Promesas. Estiércol.

Cualquier desencuentro deja al corazón como la sombra de una vasija en la que no podemos guardar nada dentro.

 

Sombra. Sombra.

Pura sombra.

 

Hay un agujero azaroso que te hace tuyo y mío.

Yo brindaría por vos. Sentados los dos, al lado de la Muerte, que nos regalaría flores muertas y nos haría masajes. Los dos, con los ojos vendados, o quizás clavándonos bisturíes en estado de éxtasis, mientras hablábamos del perdón.

 

Me hago el disimulado. Estoy solo, pero me hago el distraído para mirar el reloj. Faltan cincuenta minutos para la última hora, aunque (se acomoda el pelo) ¿quién está esperando?

 

Mi corazón es pura espera. Para inquietarme aún más, imagino temores irresolutos. Te extraño. Me agito.

Vos. La Muerte y yo. Los tres levantamos la copa.

Te sonrío, me sonríes. La Muerte siempre nos sonríe.

 

Bellos los cuerpos, se visten como un cadáver, se aleja la cámara, nos sacamos las máscaras, se vuelve frío.

Es un año hermoso para olvidar.

Aprieto el botón.

No quiero borrarte.

No quiero.

 

La Muerte abriendo tu cuerpo con su guadaña.

Tu cuerpo se abre como una flor. Y me llevo tu corazón, por siempre intacto. Exhalando amor. Hablando de amor.

De algo que nunca tuvo.

 

(C) RICARDO ORTIZ.

 

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One thought on “La Última Hora

  1. “Cualquier desencuentro deja al corazón como la sombra de una vasija en la que no podemos guardar nada dentro” usaré estas líneas que me atrapan de este gran texto. Un abrazo 🙂

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