Diario íntimo

03 de setiembre de 2011. 4:30 am

En mi cama. Acostado. Solo.
Pensando en el suicidio y en la muerte.
Mañana escribiré ese sueño de las explosiones nucleares.

Dice Freud que no existen los sueños premonitorios. Estoy errado yo o la psicología.

G. esta noche se comportó de una forma muy idiota. Me ignoró, le ignoré, llegó Javi.
Por primera vez no ayudó en nada. Se quedó durmiendo sobre la mesa. Me embolan sus indirectas.

No sé si apagar el celular mañana o decirle que no venga. Probablemente lo primero sino tendré que soportar estupideces toda la semana.

Todo le cae mal, todo me cae mal.
No me entiende, no compartimos los mismos gustos, me cela, me invade, me asfixia. Me cansa.

Me he cansado de escribir y que no lea un solo poema. Hablo siempre en otro idioma. (¿Le sucederá esto a todos los artistas?)

El problema soy yo o todo el mundo.
Probablemente lo primero y tendré que aguantarme toda la semana.

Quiero tomarme vacaciones de mí mismo. Irme de viaje. Y no volver.
Si me viera a mí mismo en la calle, pasaría de largo sin saludarme. (Te necesito, Pablo)

N. del Autor: Pablo es un amigo de Tucumán.

 

03 de setiembre de 2011. 7:00 am

Y aquí estoy yo: con mi piel pálida, con mis ojos de tijera desafilada, con mi rostro de maniquí estrangulado en escena.
Aquí todo se escribe y se describe.

Mi mente como una catarata de signos.
Aunque sólo pude pensar en el yin yang.

En cómo el blanco se funde con el negro.
Prostituta miseria.

 

 

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